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Dein Brief war köstlich, wie roter und goldener Wein; aber ich bin traurig und verstimmt. Bosie, Du darfst mir keine Szenen machen. Sie töten mich, sie zerstören den Reiz des Lebens. Ich kann Dich, attische Anmut, nicht von Leidenschaft entstellt sehen. Ich kann nicht den schön geschwungenen Lippen lauschen], wenn sie mir hässliche Dinge sagen. Lieber würde ich mich [von jedem „renter“ in ganz London erpressen lassen als Dich bitter, ungerecht, gehässig zu sehen. Ich muss Dich bald sehen. Du bist das Göttliche, das ich brauche, die Anmut und Schönheit selber; aber ich weiß nicht, wie ich es anstellen soll. Soll ich nach Salisbury kommen? Meine Miete hier beträgt £49 die Woche. Ich habe auch einen neuen Salon über der Themse bezogen. Warum bist Du nicht hier, mein lieber, mein wunderbarer Junge? Ich fürchte, ich muss hier weg; kein Geld, keinen Kredit, und ein Herz wie Blei.
Ganz Dein Oscar |